Лесов сентябрьских моховая свежесть
Лесов сентябрьских моховая свежесть
Лежит брусникой, холодит язык.
И друг молчит, и говорит всё реже,
Забыв людскую речь, но помня птичий крик.

На тонком льду стоит, на белой паутине,
На листьях по воде проходит под мостом,
А то осколок льда с земли легко поднимет,
И смотрится, как в зеркало, а в нём уже не он.